Dans les séries d'été, le Figaro s'est amusé à opposer des styles de vie et d'objet, voire de personnalité. Pour ma pomme, j'ai hérité d'un sujet coton...
Êtes vous Robuchon ou Ducasse ?
Voilà une question intéressante. Logiquement, tout être
sensé s’enfuit devant une telle question, en prenant soin de ne laisser aucune
empreinte digitale sur le journal. Pour mener l’enquête, plusieurs refus polis,
des voix étranglées par l’émotion, des murmures minuscules. Autant dire rien,
du style : bon courage. Si, un message anonyme : <L’un te donnera
trois coups de poignard dans le dos, l’autre te décapitera au sabre
japonais>.
Charmant.
Résumons donc. Alain Ducasse né dans la Gascogne, Joël Robuchon dans le Poitou.
Cela ne nous avance guère, il n’y a pas grand chose à détricoter. Quoique. Le
premier fonctionne plutôt à l’huile d’olive, l’autre au beurre des Charentes.
Voilà un vaste pan psychologique : le hamac, les cigales, la sieste
opposés au bocage neurasthénique, les lumières laiteuses, les après midis
mornes traversées par les routes communales. Sauf que cela ne correspond pas.
Il faut trouver des actes fondateurs. Ducasse seul survivant d’un accident
d’avion. Robuchon sauvé du séminaire. On l’a compris, tous les deux ont connu
la frousse de leur vie. Ce sont des miraculés. Mais le premier aura appuyé sa
bonne fortune sur ses relations du Rocher (Monte-Carlo) pendant que le second a
trimé dans les sous-sols des cuisines. Il a franchi tous les cols. Tout deux
ont sacrément bien réussi avec cette hargne constante qui nécessite bien
plusieurs placards pour entasser les cadavres. Vous sursautez ? Vous avez
raison, mais un jour, il faudrait bien que vous descendiez de Bisounoursland
pour réaliser que le monde des cuisines est un univers assez cruel. Vachard,
violent, sadique et autres tortures mentales : plats jetés en pleine
gueule, coups et blessures. La profession n’aime pas en parler (relire le début
de l’article) et préfère laisser au quidam des photos posées au marché, le nez
dans une touffe de cresson.
Nos amis ne sont donc pas des agneaux même s’ils le
cuisinent différemment. Disons que Joël adjoindra une admirable purée de pommes
de terre (une réinvention qui le fera passer dans la postérité) alors qu’Alain
glissera une poêlée de légumes de saison sursautés au wok (le premier a avoir
médiatisé les tronçons de carottes et les sifflets de salsifis). C’est aussi
une façon de voir le monde : le réduire, l’assujettir, le réincarner façon
anthropocentrisme (Robuchon) ou alors lui laisser sa vie, son esthétique
naturaliste, sa vocation bio angélique (Ducasse). Si l’on peut se permettre
(j’entends déjà les orgues de Staline pivoter vers le boulevard Haussmann), ils
gèrent leurs employés un peu de la même façon : maillage d’obligés pour le
premiers, élevage en plein air pour le second. Les cuistots de Joël émergent un
peu cabossés de leur passage (mais sortis de leurs conditions) alors que Ducasse
les galvanise, les protéine et en font des ogives nucléaires pulvérisant leur
CV.
Tout deux ont leur ancrage, Ducasse oscille entre sa
centaine de valises (c’est un collectionneur du genre ainsi que d’antiquités
africaines) avec un ancrage Côte d’Azu-r Riviera (entre Maremma et Verdon)
alors que Robuchon a constamment nourri un sentiment pour le Japon où il
triomphe pour sa légitimité ; l’approche hautaine de Ducasse freinant
gentiment (comme naguère à New York) ses avancées.
Voyez vous plus clair entre ces deux astres de la
gastronomie française ? Voyez
vous des familles dans cette bataille de deux superbes egos juchés sur leur
pain de campagne ? L’un se veut plus intello, brassant les
concepts, entretenant des nuées d’experts, fichant ses journalistes, sans
cesse girouettant vers les idées nouvelles : les locavores, la nourriture
dans l’espace, le bio (Ducasse) alors que Robuchon est plus pragmatique,
manuel, avec un instinct bonifié par l’âge. Il était terrible, il est devenu
beaucoup plus sympa.
Tout deux, en tout cas, n’ont de cesse d’avancer, ils se
tirent la bourre certes avec une jubilation de fripons et de corsaires, mais
régulièrement, comme des parrains ivres de victoires, ils se retrouvent dans
une auberge planquée, garent leur limousine à vitres fumées, s’échangent des
maîtres d’hôtels, des fournisseurs, donnent un coup de main discret à des
copains. Là-dessus, ils sont admirables. Dieu en descendrait presque de son
nuage, histoire de converser avec ces deux gredins. Le problème, c’est
qu’il aurait du mal à regagner son firmament. Les deux lascars savent toujours
cuisiner, et sortir les meilleurs flacons. Ils seraient capables de lui faire
signer un contrat de franchise pour commercialiser son nom.
